100
Una sola parola vera
che acquieta la mente
è meglio di mille
futili parole.
101
Un solo verso autentico
che calma la mente
è meglio di mille
inconsistenti poesie.
102
Recitare un unico verso di verità
che tranquillizza la mente
è meglio che recitare
centinaia di versi insignificanti.
Prendi il cuore logoro come un sasso
e lancialo lontano.
Presto non ne rimarrà nulla.
Presto l’ultima increspatura si esaurirà
tra le erbacce.
Una volta a casa, affetta carote, cipolle, sedano.
Glassali in olio prima di aggiungere
le lenticchie, acqua e odori.
Poi le caldarroste, un po’ di pepe, sale.
Completa con formaggio di capra e prezzemolo. Mangia.
Puoi farlo, davvero, ti è concesso.
Ricomincia la storia della tua vita.
©Jane Hirshfield, Ogni felicità assediata dai leoni, Elliot editore. Traduzione a cura di Loredana Foresta e Andrea Sirotti
Abbiamo ereditato il senso di colpa
marchiato a fuoco, inscritto
sotto la pelle nella carne viva
l’abbiamo appreso sotto tortura
e ce lo siamo passato l’una all’altra
all’altra l’una, come una condanna
come una iattura
Ma non era nostro, niente affatto
è stato inventato, di punto in bianco
sì, ma per che cosa? Per fare ammenda
per chiedere scusa, per ritrattare
per credere di non sentire
di pensare bene, di sostenere
la nostra versione
E quindi Eva, l’albero, il serpente
il pomo e Adamo il primo uome per punizione, la condanna:
“Donna partorirai con dolore”:
errore di traduzione – pare –
leggi fatica, sforza
è una constatazione.
Ah sì? Allora dico, errore per errore
facciamo che sia tutto un grande
sbaglio, scriviamo questo:
“Donna, partorirai con sfarzo,
e dove vorrai sotto un albero
o nel letto, intorno al tuo patire
avrai sostegno e affetto.
E se non farai figli non sarai
meno una donna ed essere
o non essere moglie o sposa e come
sarà sempre tua la scelta,
se amare il verde o il rosa
non avrai altra imposizione
non ci sarà mai un’Inquisizione.
Così parlò la dea-serpente
prima di mordersi la coda
e unire inizio e fine
in una stessa cosa,
al principio mostrando
il senso ultimo e non
la colpa. © Alessandra Bordino in “Antenate”, Edizione Sartoria Utopia
una poesia segue le premesse della guerriglia urbana. Non rivela mai identità o indirizzi. Stabilisce che i punti d’incontro non vengano messi per scritto ma solo memorizzati. Elimina dai suoi archivi nome legali o illegali e ogni sorta di informazione biografica, mappe e piani. Non permette a nessuno di conoscere la totalità degli elementi in campo.
Una poesia è un esercizio di dissidenza, una professione di incredulità nell’onnipotenza di ciò che è visibile, stabile, appreso. Una poesia è una forma di apostasia.
Non c’è vera poesia che non faccia del soggetto un fuorilegge. Una poesia obbliga a pernottare nella solitudine dei boschi, in campi innevati, in rive incontaminate.
Che altra verità esiste nel mondo se non quella che non appartiene a questo mondo?
Una poesia non cerca l’inesprimibile: non c’è uomo pio che, nell’agitazione della sua pietà, non lo cerchi. Una poesia restituisce l’inesprimibile. Una poesia non conquista la purezza che affascina il mondo. Una poesia abbraccia precisamente l’impurezza che il mondo ripudia.
@José Tolentino Mendonça tradotto da Teresa Bartolomei
L’ora in cui mi sentirò meglio e più forte,
Il secondo in cui dirò addio all’insonnia,
Il minuto in cui diventerò un ambasciatore.
Il momento in cui sarò in grado di prendere in mano una penna,
Scriverò molteplici poesie per esprimere questo dolore,
Dipingerò i muri della mia città con l’inchiostro della resilienza,
Le regole potranno essere cambiate ma non mi vergognerò dei giorni neri in cui vado in frantumi
Il momento in cui la mia mente sarà libera dall’ansia
La consapevolezza della salute mentale diventerà la strada,
Condurrò campagne perché la società sappia che questa malattia uccide milioni di persone
Il giorno in cui tornerò nel mio villaggio, dirò agli uomini che piangere è accettabile,
Dirò ai miei fratelli di non temere di parlare dei loro fardelli
Il giorno in cui guarirò, metterò un punto alla Solitudine
Sarà il segno che è giunto il momento di dire al mondo che le malattie mentali si possono curare e che lo stigma è roba da idioti. Muctar Inkindi
una “bella giornata”
niente è successo
e niente doveva succedere
il vento ha agitato foglie
che non sono cadute
la barca all’ormeggio non è uscita
e la pioggia è caduta
sull’erba noncurante
tutto era pieno
anche il bicchiere vuoto
Maureen N. McLane da Poesia. Rivista internazionale di cultura poetica n°19, Crocetti editore
Progetto finanziato con il contributo del Fondo Europeo di Sviluppo Regionale (FESR)
Programma Regionale Liguria 2021–2027 – Azione 1.2.3 “Supporto allo sviluppo di progetti di digitalizzazione nelle micro, piccole e medie imprese”.
CUP: G34E24003120005
