Argomento

La signora adrenalina

01/10/2020 by nicoletta cinotti

Mi sveglio ogni mattina con un suono silenzioso. Non è necessaria nessuna sveglia, nessun richiamo. Il rush dell’adrenalina della mattina è sufficiente per farmi aprire gli occhi. So bene cosa mi aspetta: i pensieri della mattina.

Come me, in tanti altri letti e in tante altre case, avviene proprio la stessa scena. La signora adrenalina ci sveglia e fa comparire nella scena della mente i soliti pensieri. Quelli che sembrano previsioni sul futuro e, invece, sono solo i soldatini dell’ansia. Ormai li conosco bene. Li vedo sfilare uno dietro l’altro, in parata militare. A volte fanno finta di star per partire in guerra. Altre volte è chiaro da subito che sono una truppa in disarmo.

In ogni caso ormai non mi ingannano più: so che i pensieri della mattina sono figli dell’adrenalina. Li metto in quel cassetto, quello con l’etichetta ansia. E poi mi alzo e medito. Ricucio con paziente rammendo lo strappo tra la mente e il corpo che viene dalla notte. Così, quando sorge il sole mi ritrova intera, non più frammentata tra mente e corpo. A volte meditare non basta: il corpo reclama uno spazio di diritto e così un po’ di pratica corporea finisce l’opera iniziata dal respiro. Lo so che questa è la stessa scena che avviene in altre case, in altre stanze. Non mi sento mai sola quando lo faccio: so di essere in buona, quanto sconosciuta, compagnia. “Imparare a volersi bene” è il nome della compagnia, fatto di piccoli e ripetuti gesti quotidiani perché il nostro corpo ama il ritmo proprio come il cuore.

Se credessi alla signora adrenalina correrei a cercare soluzioni per i problemi disegnati dai pensieri del mattino. Li terrei a mente e li masticherei come certe caramelle gommose, più e più volte, non potendo lavarli via dalla mente con nessun dentifricio. Ma ormai la signora adrenalina non mi frega più grazie alla mia ginnastica mattutina.

Mi sveglio e mi dico: sono perduta.

È il primo pensiero all’alba. (…)

poi scendo dal letto e vivo come se nulla mi fosse accaduto. Nina Cassian, Ginnastica mattutina (Clicca qui per il testo integrale)

Pratica di mindfulness: La meditazione della montagna

Il cuore è la capitale della mente

28/09/2020 by nicoletta cinotti

Ci sono molte buone ragioni per non essere troppo frettolosi nel giudicare. A volte non abbiamo abbastanza elementi e potremmo arrivare a conclusioni affrettate. Altre volte quello che sul momento ci sembra una vera sfortuna si rivela poi, con il tempo, un vero e proprio salvagente verso il quale essere grati. Altre volte ancora il giudizio è troppo condizionato dal nostro umore. Ci sono giorni in cui tutto ci sembra bello perché siamo di buon umore o tutto ci sembra brutto perchè siamo di cattivo umore e scopriamo poi che le cose non stavano davvero come sembravano all’inizio.

La ragione a me più cara per coltivare la sospensione del giudizio però è un’altra. È una consapevolezza che mi è arrivata all’improvviso come quelle folate di vento che ti scompigliano tutto. È perché la nostra mente è separata dal cuore che mi è caro sospendere il giudizio. È una separazione che è nata suppergiù insieme alla mia efficienza. È più comodo non sentire il ritmo del cuore se vuoi essere efficiente e veloce. Così separiamo ciò che è unito e magari andiamo anche fieri della nostra presunta razionalità. Che è la vera benzina del nostro pilota automatico. Senza questa frattura, senza questa separazione non potremmo andare davvero avanti automaticamente. Perché noi nasciamo con una mente cuore e poi, per stare al passo della nostra vita separiamo la mente dal cuore. Rimetterli insieme non è un gioco d ragazzi. Abbiamo paura che cambi in maniera radicale la prospettiva con cui guardiamo a noi stessi e a quello che abbiamo costruito.

Così, con pazienza, mi sono messa a rammendare. A riportare insieme la mente e il cuore. Qualche punto di quel rammendo è stato molto doloroso. Mi sono accorta che la mia incessante autocritica nasceva da lì, da quella separazione tra la mente e il cuore e che rimetterli insieme su quella questione era tutt’altro che automatico. Apriva la porta alla consapevolezza dell’incessante cambiamento, dell’apprendere dall’errore (se vogliamo essere gentili possiamo chiamarlo “imparare dall’esperienza”), del riconoscere ogni giorno che i punti vulnerabili, quelli sensibili, erano i punti di crescita e che nessuna razionalità mi avrebbe difeso dal sentire. O senti o non senti. Ho scelto di sentire.

Il cuore è la capitale della mente. La mente è uno stato singolo. Emily Dickinson

Pratica di mindfulness. Il panorama della mente

Amarli a monte. Fino alla sorgente

22/09/2020 by nicoletta cinotti

Non so se ti è mai successo di vedere un piccolo fiume di montagna e di aver voglia di scopre da dove nasce. Qual è il punto in cui salta fuori dalle rocce. Ho fatto molti sentieri semplicemente per riuscire a vedere da dove nasceva quel fiume e, nello stesso tempo, quel punto di inizio mi è sempre sembrato misterioso. Nasce dalle rocce o dal cielo? Avvolto in un miracolo. Come se non potesse esserci altra spiegazione che un miracolo e un mistero dietro il venir fuori dell’acqua.

Provo la stessa cosa quando incontro una persona. È un miracolo comprendere da dove nascono certi tratti di noi, come sono scaturiti da frammenti della nostra vita e come hanno fatto a prendere una forma. E come, una volta nati, si manifestano, scompaiono e ricompaiono in momenti diversi della nostra vita. Così possiamo scoprire che la nostra vecchia gioia ricompare all’improvviso, dopo essere stata sotterranea per molto tempo e capita anche di veder tornare vecchi rancori e vecchie paure. Tutti fiumi che scorrono, a volta all’aperto e a volte sotterranei. Come l’amore. A volte amiamo come se fossimo già un mare, a volte litighiamo come se fossimo un impetuoso fiume di montagna. A volte stiamo insieme, silenziosi, come se tutto fosse già stato detto e tutto fosse già stato fatto.

Alla fine però ho capito una cosa. Il punto è amare a monte, fino alla sorgente. O forse il punto è amare tutto quello che ci fa crescere, per quanto difficile, oscuro e impetuoso che sia.

Amarli a monte fino
alla sorgente.
Amare tutto quello che mi fa crescere. Raymond Carver

Pratica di mindfulness: La meditazione del fiume

La nostra vita è un’opera d’arte

19/09/2020 by nicoletta cinotti

La nostra vita è un’opera d’arte – che lo sappiamo o no, che ci piaccia o no. Per viverla come esige l’arte della vita dobbiamo – come ogni artista, quale che sia la sua arte – porci delle sfide difficili (almeno nel momento in cui ce le poniamo) da contrastare a distanza ravvicinata; dobbiamo scegliere obiettivi che siano (almeno nel momento in cui li scegliamo) ben oltre la nostra portata, e standard di eccellenza irritanti per il loro modo ostinato di stare (almeno per quanto si è visto fino allora) ben al di là di ciò che abbiamo saputo fare o che avremmo la capacità di fare.

Dobbiamo tentare l’impossibile. E possiamo solo sperare – senza poterci basare su previsioni affidabili e tanto meno certe – di riuscire prima o poi, con uno sforzo lungo e lancinante, a eguagliare quegli standard e a raggiungere quegli obiettivi, dimostrandoci così all’altezza della sfida. L’incertezza è l’habitat naturale della vita umana, sebbene la speranza di sfuggire ad essa sia il motore delle attività umane.

Sfuggire all’incertezza è un ingrediente fondamentale, o almeno il tacito presupposto, di qualsiasi immagine composita della felicità. È per questo che una felicità «autentica, adeguata e totale» sembra rimanere costantemente a una certa distanza da noi: come un orizzonte che, come tutti gli orizzonti, si allontana ogni volta che cerchiamo di avvicinarci a esso. Zigmunt Bauman, L’arte della vita per la Rubrica “Addomesticare pensieri selvatici”

©www.nicolettacinotti.net

https://www.nicolettacinotti.net/eventi/la-mattina-dopo-ritrovare-le-parole-distanza/

Cominciare ad imparare: una gioia attiva

18/09/2020 by nicoletta cinotti

Mi sono chiesta cos’è che mi ha aiutato ad imparare. Mi sono ricordata dei primi giorni di scuola, iniziati nell’estate perchè sarei entrata direttamente in seconda elementare. In quell’estate, per mano a mia sorella più grande, andavo due/tre volte a settimana a casa di quella che sarebbe diventata la mia maestra. Arrivavamo lì mano nella mano; poi le mi lasciava e andava a giocare nei giardini vicino.

Ecco non so descrivere la gioia che provavo. La gioia che provavo in quel percorso per mano a mia sorella che aveva sei anni più di me e quindi sapeva già un sacco di cose in più. Mi consegnava alla maestra e quel passaggio – da una mano all’altra – è per me quello più vicino all’esperienza simbolica del matrimonio, quando il padre accompagna la figlia fino all’altare.

Quindi dovrei dire che è la gioia quello che mi consentito di imparare e che mi consente tuttora di imparare. C’è una gioia nella novità, nella sorpresa, nell’inizio. Una gioia che dirige la nostra attenzione verso un unico oggetto. La gioia è anche considerata, nella tradizione buddista, uno dei più importanti stabilizzatori dell’attenzione e, in effetti, quando sono in un processo di apprendimento quello che sento sgorgare – in senso letterale – dentro di me è una qualità di brillantezza, lucidità e presenza colorate tutte di gioia. L’ho sentita dentro di me e l’ho vista negli occhi di chi praticava con me. Non importa affatto quale oscurità abbiamo attraversato. Se abbiamo imparato portiamo con noi un frammento di quella gioia, non mondana eppure attiva, aperta vitale.

Saper riconoscere quel sentimento che sorge nella pratica, che sorge nell’apprendimento è importante: dà alla nostra urgenza di felicità un ancoraggio e una fedeltà non paragonabile ad alcuno sforzo.

Anche se ancora non conosciamo la felicità dell’illuminazione l’intero cammino è illuminato da occasioni di pura gioia non sensuale. Le proviamo quando siamo generosi, quando rinunciamo all’avidità e all’avarizia (…). Proviamo gioia non sensuale quando esprimiamo amore e compassione (…) quando rinunciamo ad azioni nocive e questa rinuncia crea la sensazione piacevole di assenza di rimorso. E anche se, come tutti, abbiamo compiuto azioni non costruttive in passato, c’è una certa misura di forza, fiducia, felicità nell’assumere l’impegno di non nuocere. Joseph Goldstein

Pratica del giorno: La meditazione della montagna

L’equanimità è come un campo ben coltivato

14/09/2020 by nicoletta cinotti

In questi giorni sono in ritiro: il post quotidiano è tratto dal libro “Mindfulness in 5 minuti. Pratiche informali di ordinaria felicità”

Quando il Dalai Lama ricevette il premio Nobel per la pace, un giornalista gli chiese se provava rancore nei confronti dei cinesi, che avevano esiliato e perseguitato i tibetani. Il Dalai Lama rispose: “Ci hanno preso tutto, dovrei permettere che mi prendano anche la mente?” Ecco, l’equanimità è questo: non permettere che ciò che toglie pace alla tua vita, invada la tua mente.

L’equanimità è la radice della gentilezza e della compassione: è uno stato di calma che sperimentiamo quando abbiamo acquietato l’avversione e lasciato andare l’attaccamento ad un risultato specifico. È lontana dall’indifferenza: non significa non provare nulla: significa, al contrario, riuscire a cogliere la radice della compassione e della gentilezza abbastanza da permetterci di aprire la mente anche alla prospettiva dell’altro, cercando di essere imparziali. Nella tradizione tibetana c’è una metafora associata all’equanimità. L’equanimità è come un campo ben arato. Perché l’acqua non ristagni in alcuni punti o manchi in altri, non dobbiamo occuparci solo della profondità dei solchi ma anche fare in modo che il nostro campo sia pari. Da questa immagine possiamo capire che l’equanimità ha un ostacolo: l’impazienza. Se scaviamo in profondità sotto il terreno dell’impazienza scopriamo che c’è una intolleranza per la realtà così com’è che conduce a dare velocemente la colpa di quello che succede a qualcosa o a qualcuno. Bisognerebbe, invece, affrettarsi piano. Affrettarsi perché la distanza dall’equanimità ci lascia nell’avversione, ma senza pretendere che tutto cambi in un attimo.

Pratica di mindfulness: La meditazione della montagna

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