poesia del giorno

C’è nel riso dell’uomo
la meraviglia
sotto la pelle dei pezzi di pane
da mangiare subito
si vedono le corde vive nei bracci
poi verrà la pioggia
a lavare le schiene
infilare la tosse nei petti

 Mariangela Gualtieri

Se qualcuno un giorno bussa alla tua porta,
dicendo che è un mio emissario,
non credergli, anche se sono io;
ché il mio orgoglio vanitoso non ammette
neanche che si bussi
alla porta irreale del cielo.
Ma se, ovviamente, senza che tu senta
bussare, vai ad aprire la porta
e trovi qualcuno come in attesa
di bussare, medita un poco. Quello è
il mio emissario e me e ciò che
di disperato il mio orgoglio ammette.
Apri a chi non bussa alla tua porta

Fernando Pessoa

C’è molto nel mondo che non muore

E molto che vive per perire,

che sorge e poi cade, sboc­cia per appassire.

Il sole della sta­gione, che dovrebbe sapere il suo tramonto

Fino al secondo della buia venuta

La morte avvi­sta e vede con terrore

Una costola di can­cro sul cielo che fluisce.

Ma noi, rin­chiusi nelle case del cervello,

Rimu­gi­niamo su ogni pianta di serra

Che sputi intorno le sue foglie senza linfa,

E sor­ve­gliamo la mano del tempo che in eterno

Scan­di­sce il mondo,

Chiusi nel mani­co­mio implo­riamo aria fre­sca da respirare.

C’è molto nel mondo che muore;

Il tempo non gua­ri­sce né resuscita;

Eppure, pazzi di san­gue gio­vane o mac­chiati dagli anni,

Siamo ancora restii a rinun­ciare a ciò che resta,

Sen­tendo il vento sul capo che non rinfresca

E sulle lab­bra l’arida bocca della pioggia.

Dylan Thomas

“Ci vuole molto tempo per abbassare le nostre difese. Il primo passo per farlo è imparare ad amare noi stessi, smettendo di torturarci. Il secondo passo è comunicare con le persone, stabilendo relazioni in cui è previsto l’aiuto. E’ un processo che richiede tempo e una paziente disciplina. Se smettiamo di torturarci e ci apriamo agli altri, possiamo fare poi anche il terzo passo: l’aiuto altruistico”. Chøgyam Trungpa Rinpoche

Le mie radici sono ben salde anche se lontane dalla propria terra.

Le mie radici sono come legni d’ulivo

con le braccia protese

quasi a voler accarezzare la rossa e argillosa terra che li accoglie.

Le mie radici sanno di polvere di tufo

di mandorlo in fiore

di giardini coltivati.

 Alda Merini