“L’acqua è insegnata dalla sete.
La terra, dagli oceani traversati.
La gioia, dal dolore.
La pace, dai racconti di battaglie.
L’amore. Da un’impronta di memoria.
Gli uccelli, dalla neve.”
Emily Dickinson
poesia del giorno
Come l’acqua che scorre
A volte le mie parole si fan leggere come il vento, in silenzio ti accarezzano e giocano ad arruffare i tuoi capelli.
Accarezzare le cose, parlare con le cose, far parlare le cose. La vita, forse, è anche questo.
Anche noi, come l’acqua che scorre, siamo viandanti in cerca di un mare.
Forse ciò che rende unico l’amore è questo suo inafferrabile morire e rivivere ad ogni istante.
Giocare con i bambini e come loro, a inventare l’oggi e il futuro.
L’uomo è anche un gabbiano, misterioso e bianco, in cerca di se stesso, che disegna nel vento inediti sentieri, inventati, trasparenti.
La voce dell’altro non giunge alle mie orecchie quando lui mi chiama, ma quando io lo sento e lo ascolto.
Quante cose sappiamo che vanno al di la delle parole!
Juan Baladán Gadea
Nulla due volte
Nulla due volte
Nulla due volte accade
né accadrà. Per tal ragione
nasciamo senza esperienza,
moriamo senza assuefazione.
Anche agli alunni più ottusi della scuola del pianeta di ripeter non è dato le stagioni del passato. Non c’è giorno che ritorni, non due notti uguali uguali, né due baci somiglianti. né due sguardi tali e quali.
Ieri, quando il tuo nome qualcuno ha pronunciato, mi è parso che una rosa sbocciasse sul selciato.
Oggi, che stiamo insieme,
ho rivolto gli occhi altrove.
Una rosa? Ma cos’è?
Forse pietra, o forse fiore?
Perché tu, ora malvagia,
dai paura e incertezza?
Ci sei – perciò devi passare.
Passerai – e in ciò sta la bellezza.
Cercheremo un’armonia,
sorridenti, tra le braccia,
anche se siamo diversi
come due gocce d’acqua.
Wislawa Szymborska
Vista con granello di sabbia, Adelphi edizioni
Haiku
Il volto delle bambole:
non ombra di dubbio
sfiora
la consapevolezza
del mio invecchiare
Seifu
Io
Io
E’ piccolo e invisibile come i grilli ad agosto.
Come tutti i nani ama agghindarsi e cambiarsi.
Abita tra blocchi di granito, in mezzo a verità utili. Riesce a stare persino sotto
un cerotto, o una benda. Non lo troveranno
i doganieri e neppure i loro superbi cani. L’io
si nasconde tra gli inni e i partiti.
Pernotta sulle Montagne Rocciose del cranio.
Eterno fuggiasco. È me, io
sono in lui nell’inquieta speranza di aver
trovato infine un amico. Ma egli
è solitario, così diffidente da non
ricevere nessuno, me compreso.
Agli eventi storici aderisce
come l’acqua a un bicchiere. Anche una brocca neolitica potrebbe contenerlo.
È insaziabile, vuole nuotare
negli acquedotti, ha fame di recipienti sempre nuovi, gradirebbe uno spazio senza pareti,
vorrebbe dissolversi, dissolvere. Poi svanisce,
come la sete, e nel silenzio di una notte
di agosto si sentono solo i grilli
che parlano pazienti con le stelle.
Adam Zagajewski
Non ho bisogno di denaro
Non ho bisogno di denaro
Non ho bisogno di denaro,
Ho bisogno di sentimenti,
di parole, di parole scelte sapientemente,
di fiori detti pensieri,
di rose dette presenze,
di sogni che abitino gli alberi,
di canzoni che facciano danzare le statue,
di stelle che mormorino all’orecchio degli amanti. Ho bisogno di poesia,
questa magia che brucia la pesantezza delle parole, che risveglia le emozioni e dà colori nuovi
Alda Merini
