Non ricordo
se siamo ancora vivi
Non ricordo
se esiste il vento
Non so più dove
abita la mia memoria
Non so più
se sono l’inseguito
o l’inseguitore
Muore l’albero
con gli uccelli dell’oblio
Il sole morde la polvere
ed è notte
Sterzo dal mio cammino
che mi parla del tempo
Il silenzio richiama i fratelli di un tempo
la seta del cielo blu
si strappa tra le mie dita pallide
Avevo una storia da raccontare, viva,
raccontamela, se vuoi, perché soltanto se seguo
la tua storia si accende il dolce lume dell’avvenire.
©Jean Cayrol, Pangea, Rivista avventuriera di cultura & idee
