Il realismo è mio, miei i miracoli,
Prenditi tutto il resto – serviti liberamente –
io mi tengo solo i miei – ne do solo di quelli,
Li offro senza sosta, li offro a te
ovunque ti portino i tuoi passi
o i tuoi occhi si volgano.
Ma come, chi fa caso a un miracolo?
Quanto a me, non vedo nient’altro che miracoli,
Sia che passeggi per le vie di Manhattan,
O lanci un’occhiata sopra ai tetti delle case verso il cielo,
O cammini a piedi nudi sulla spiaggia, proprio dove frange l’onda,
O stia sotto gli alberi di un bosco,
O parli di giorno con chi amo – o dorma di notte nel letto di chi amo,
O sieda per cena a tavola con mia madre,
O guardi gli sconosciuti che viaggiano seduti di fronte a me,
O osservi le api indaffarate intorno all’alveare, in un pomeriggio di agosto
O gli animali che brucano nei campi,
O gli uccelli – o la meraviglia degli insetti nell’aria,
O lo spettacolo del tramonto – o delle stelle che brillano luminose e serene,
O la squisita curva, sottile e delicata, della luna nuova di maggio,
O quando vado fra quelli che più amo, e che più mi amano – meccanici, barcaioli, agricoltori,
O fra i savans – o alle serate – o all’opera,
O quando sto a lungo ad ammirare i movimenti dei macchinari, O ad osservare bambini che praticano uno sport,
O l’incredibile immagine del vecchio perfetto, o della vecchia perfetta,
O il malato all’ospedale o il morto portato alla sepoltura,
O il riflesso dei miei occhi e del mio viso nel vetro,
Queste e molte altre cose, sono per me miracoli,
Che si riferiscono al tutto – pur distinte e ognuna al suo posto.
Per me ogni ora di luce e ombra è un miracolo,
Ogni minimo spazio è un miracolo,
Ogni metro quadrato di superficie della terra è pieno di miracoli,
Ogni centimetro cubo di sottosuolo brulica di miracoli;
Ogni filo d’erba – le ossature, gli arti, gli organi degli uomini e delle donne, tutto quello che concerne loro,
Sono per me miracoli indicibilmente perfetti.
Per me il mare è un miracolo perenne,
I pesci che nuotano – gli scogli – il moto delle onde – le navi piene di uomini – ci saranno mai miracoli più sorprendenti?
© Walt Whitman, Foglie d’era, Tea edizioni cura e traduzione di Igina Tattoni
